Governadores de Orvalho
Humus
2020
3,00 €
Envio previsto até
O tempo muito lentamente foi passando. Era já outra vez Outono. Os dias começavam mais cedo a recolher-se. Cada dia afundava-se no horizonte de forma mais avassaladora e célere. Os melros andavam mais calados e apareciam menos. A terra mantinha o seu habitual e singular ciclo de vida. Era o mundo em sua exuberância, reorganizando-se por completo em seu permanente caos. Ele, definhando apressadamente sob o nome de Lídia. Poder-se-ia atribuir a isso a designação de um céu-aberto, e se assim fosse, feliz partiria - era um privilegiado, pois ainda tinha conseguido adquirir na vida, por um breve instante, uma índole cada vez mais rara: o amor.
| Editora | Humus |
|---|---|
| Categorias | |
| Editora | Humus |
| Negar Chronopost e Cobrança | Não |
| Autores | João Rasteiro |
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Ruídos e MotinsCerto de que a poesia não se faz de bons sentimentos, mas com palavras, Rasteiro pode bem fazer a encenação de toda a Literatura, falando de Borges, como se metonímia fosse:Serenamente, como se detivesse todo o tempodo mundo e toda a luz do astro-reiJorge Luís Borges lavou toda a bibliotecamergulhando os livros em água de rosas brancas,era o tempo do expurgo,há de certeza maneiras bem pioresde nos despirmos da inutilidade dos diaspassados em improfícuas quimeras.*Ah, só o livro «História Universal de la Infâmia»Escapou ao genocídio das limpezasNessa nebulosa aurora de 6 de Agosto de 1945quando Buenos Aires ainda abria a noitepois «os poetas, como os cegos, podem ver no escuro»Levamo-nos a sério e a ironia é essa. É que os outros (os que detestam a poesia) sabem que dementes e visionários - os poetas - são «novas estirpes de borboletas» (que palavra esta... subtil sarcasmo...) e estão entre o inferno e o céu. Como Rilke podem, se quiserem, assinar uma realidade nova. Esta não serve, diz João Rasteiro. É demasiado eloquente. Por isso a necessidade do poema: instaura o ruído. É motim.António Carlos CortezIn Prefácio -
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EscoriaçãoQuando a palavra emudece detém-se tardio o corpo em seu oculto abalo de capitulação. Pressinto-o derrotado, mudo, na obscuridade dos dias, o seu traço de vazio sob os céus em que adejos de aves gorjeiam na fala o clamor da tua ausência, o vazio do vazio, o pleno do pleno.
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